Tu mettais tout sur le compte de l’amour.
La poitrine qui s’allume, les projets démesurés, l’envie de parler trop vite. Tu bâtissais des avenirs sur une étincelle.
Un jour, dans un article lu sans y penser, un mot : dopamine.
Tu l’as reconnu comme on reconnaît un bruit chez soi. Ce n’était pas une histoire, c’était un bouton. Une pièce glissée dans la machine pour te pousser à commencer.

Alors des images sont revenues.
Le téléphone qui s’illumine à 23h12 et ton cœur qui change de vitesse.
Le palier froid d’un immeuble, les clés qui glissent, la respiration qui s’accélère sans raison.
Un message vu, pas répondu, et ce vertige qui ressemble à une promesse.
Le banc à l’arrêt de bus, le sac trop lourd et pourtant tu te sens légère.
Tout ce qu’on a appelé amour parce que ça cognait, parce que ça brillait, parce que ça donnait envie de dire oui à tout tout de suite.

Plus tard, tu as su.
Ce n’était pas un mensonge, juste un départ mal nommé.
Une joie brève, précise, qui te tirait par la manche pour te lancer.
Tu n’as pas cessé de l’aimer. Tu l’as apprivoisée.
Tu la laisses te lever, mais tu ne lui demandes plus d’écrire l’histoire à ta place.

Et quand ça revient  la poitrine qui s’ouvre, l’air qui devient net, la minute agrandie 
tu souris.
Parce que tu sais d’où ça vient.
Et tu penses, comme la première fois :
C’était quoi, ça ?

Les notes, en contrechamp

Une étincelle d’épices pour le déclic.
Un cœur œillet-muguet qui nettoie la mémoire et la rend plus nette.
Un fond ambre, vanille et musc qui reste sur la peau comme un accord qui n’a plus besoin de preuve.